Viajar

Uma viagem começa no momento em que decidimos fazê-la. Independe de malas, passagem, acomodação. Ela começa dentro da gente – desde que não haja “acomodação”. Viagem é mudança, é instabilidade, é um “agora aqui”, “daqui a pouco lá”. Conhecer seus próprios caminhos ajuda a caminhar, e assim me torno viajante.

A batalha não é pelo dinheiro, pelo destino, pelo tempo real. Minha Londres está em mim e tem que tomar o lugar do Oriente Médio que me ocupa. Quantos textos não saem do papel pelo excesso de reticências? Quantas vezes não fico na cama por falta de insistência? Quantas vezes furo meu próprio pneu e reclamo que o carro não anda? E, ainda assim, por que insisto em viajar em um carro, se não me disponho a aprender a dirigi-lo?

A estrada está lá. “Acelera”, eu sussurro. “Freia”, eu grito. “Acelera”, eu grito. “Freia”, eu imploro. Gosto de sentir o vento na cara, mas às vezes é preciso velocidade para isso. E a certeza vai escorrendo pelas mãos que nunca a detiveram, mas que sempre a confortaram.

Talvez seja mais difícil viajar parado. Tirar o pensamento de uma garagem abarrotada de sucata, meu cérebro, e colocá-lo na highway da vida real, da estrada ora lisa, ora esburacada. A segurança da angústia de que nada vai mudar, de que a paisagem vai ser sempre a mesma, nos impede de tentar abrir outra janela.Você fica na mesma estação e os trens das vidas alheias vão passando por você, em direção à chácara fresca e acolhedora que você quer e não quer – afinal, o portão serve para entrar na chácara, mas também pode ser a saída.

Voar já seria demais. Os pássaros parecem mais felizes. Não têm medo de voar porque não pensam em ter medo; porque não pensam – voam. Tem lá as suas nuvens, mas voam. O infinito lhes pertence e seus medos são outros. O medo de pensar corta as asas; o medo pensado corta as asas; o pensador medroso corta os pulsos. 

Quero Dublin, quero uma ilha, quero uma chácara, quero Sydney, quero Milão, quero Madrid, quero o céu – e não quero pensar. Me deixa viajar...